...

Cada día celeste que pasa

Sin rozarme siquiera el corazón

Esta cargado de engaños y penurias,

Se encuentra repleto de sombras

Que punzantes, me desgarran de a poco la razón.

Y así los días se pasan,

Sin saber si es la luz la que se aleja,

O es la sombra que se acerca,

Y cada vez más preso me siento

Aunque a mí alrededor no exista ninguna reja.

Algunas almas que triste me ven,

Posan sus luces sobre mi cabeza,

El frió por instantes se disipa,

Pero al volver en mí de nuevo caigo

Y rompo mi cara contra la tierra.

Confundido

Enojado, conociendo su derrota, como en cada batalla contra ella se vaticina, de un portazo salto al mundo, triste al saberse adicto a su piel. Caminaba por la calle sin entender, mientras los ojos le buceaban en un mar salado y artificial, como algo tan simple como tomar su mano, oler su pelo, dejarla dormir sobre su pecho, podían haberlo hecho caer en ese agujero tan profundo llamado amor. Al cruzar el puente, sintió él nubes en las manos, nubes en los ojos, moho en la piel. Sin pensarlo un segundo mas, salto del puente para acabar con su vida, sin saber que ella, en otro punto del mundo, seguía sus pasos y su amor duraría para siempre en un lugar que algunos dicen que es mejor.

Tomar tu mano
Cada vez es más
Como morir
Como nacer
Como llorar
Como reír.
Ya no se que sentir.

El lugar mas triste del mundo (8)

Sentado, con sus herramientas en las manos y los ojos llenos de rabia y decepción, el artista mira el pedazo de piedra que tiene en frente sin saber que hacer con el.
En un pasado no muy lejano solía ver la forma que tendría su obra antes de que su cincel tocara la piedra, y lleno de jubilo golpeaba cada rincón mientras cantaba mi casa ha sido tomada por las flores. Pero ahora, sintiendo el peso del tiempo en su espalda, en sus ojos, en sus oídos y en su piel, solo se limita a mirar rocas, recordando momentos felices mientras se muerde el labio inferior de la bronca, tratando de encontrar alguna inspiración.
Hay gente fuera, del otro lado de la puerta, que golpea, grita, teme por la salud del artista que hace días que no abandona su habitación. Y ahí, sentado frente a la roca, el les responde con un frió silencio, el mismo que siente en su alma.

Confesion

En sus brazos me hice adicto a la poesia,
que hoy solo comparto con mi primo,
mientras ella lejana me

Solo por inercia

El tiene por vocación la tristeza

y ser libre como el viento,

ella nació con una facilidad

para confundirlo absolutamente todo

que en la cabeza intelectual de el

ella solo es caos que tiende a mas caos,

pero, por alguna extraña ley

lejana a las razones con razón,

el ahora tiende al caos de ella

en un triste y feo camino a la autodestrucción.

El lugar mas triste del mundo (7)

Una vez un hombre vivió feliz. Descalsos los pies, paseaba por la tierra comiendo de esta, aprendiendo a ser bello entre lo bello y la sencillez. Una vez un hombre fue feliz, su techo era el cielo, su luz el sol y los animales todo lo compartian con él. En paz, caminaba por montañas y bosques, se sentia uno con el mundo que lo rodeaba.
Pero un día, el hombre otros hombres vió y tan mutuo fue el sentimiento de compasión, que al acercarce a compartir su alegria con esos hombres grises, ellos al creerlo triste lo enfermaron con civilización. Cubrieron su cuerpo, lo enserraron entre paredes para que tuviera un hogar, le enseñaron a ser esclavo y así del mundo se alejó.
Hoy se siente solo entre los solos, lejos de si, de su vocación. Desea no tener mas dueño y solo anhela ser libre como el viento pero sin smoke.

Voodoo Chile

Well, Im a voodoo chile
Lord Im a voodoo chile

Well, the night I was born
Lord I swear the moon turned a fire red
The night I was born
I swear the moon turned a fire red
Well my poor mother cried out lord, the gypsy was right!
And I seen her fell down right dead
(have mercy)

Well, mountain lions found me there waitin
And set me on a eagles back
Well, mountain lions found me there,
And set me on a eagles wing
(its the eagles wing, baby, what did I say)
He took me past to the outskirts of infinity,
And when he brought me back,
He gave me a venus witchs ring
Hey!
And he said fly on, fly on
Because Im a voodoo chile, baby, voodoo chile
Hey!

Well, I make love to you,
And lord knows youll feel no pain
Say, I make love to you in your sleep,
And lord knows you felt no pain
(have mercy)
cause Im a million miles away
And at the same time Im right here in your picture frame
(yeah! what did I say now)
cause Im a voodoo chile
Lord knows Im a voodoo chile

Well my arrows are made of desire
From far away as jupiters sulphur mines
Say my arrows are made of desire, desire
From far away as jupiters sulphur mines
(way down by the methabe sea, yeah)
I have a humming bird and it hums so loud,
You think you were losing your mind, hmmm...

Well I float in liquid gardens
And arizona new red sand
(yeah)
I float in liquid gardens
Way down in arizona red sand

Well, I taste the honey from a flower named blue,
Way down in california
And the n new york drowns as we hold hands

cause Im a voodoo chile
Lord knows Im a voodoo chile
Yeah!

Jimi Hendrix

Confundido

Enojado, conociendo su derrota, como en cada batalla contra ella se vaticina, de un portazo salto al mundo, triste al saberse adicto a su piel. Caminaba por la calle sin entender, mientras los ojos le buceaban en un mar salado y artificial, como algo tan simple como tomar su mano, oler su pelo, dejarla dormir sobre su pecho, podían haberlo hecho caer en ese agujero tan profundo llamado amor. Al cruzar el puente, sintió él nubes en las manos, nubes en los ojos, moho en la piel. Sin pensarlo un segundo mas, salto del puente para acabar con su vida, sin saber que ella, en otro punto del mundo, seguía sus pasos y su amor duraría para siempre en un lugar que algunos dicen que es mejor.

Tomar tu mano

Cada vez es más

Como morir

Como nacer

Como llorar

Como reír.

Ya no se que sentir

Tiempo al tiempo (a la musa que no esta)

Quizás tener ganas de plantar una flor en el sol
Se parezca un poco a callar tu nombre por las noches,
Ese nombre que aun no sé, pero que callo con paciencia,
Ese nombre que es a la vez tristeza y soledad.
Quizás buscar colores entre las sombras de la pieza,
Se parece un poco a cerrar los ojos y ver tu rostro,
sentir en mi piel el estigma de frío que es el eco de tu voz,
esa voz que aun no escucho, pero no puedo olvidar.
Oh compañera que el destino me depara
Cuando ha de cruzarse tu camino con el mío
Para librarme de esta soledad que es tu nombre sin tu nombre,
Que es tu voz sin tu voz, que es tu piel sin mis brazos.
Violentas mis palabras chocan entre si,
Acercándote, acercándome, desde puntos que ignoramos, infinitos,
Desde espacios libres del tiempo que, llenos de poesía,
Esperan esa musa que se que pronto vendrá.

Metamorfosis

Hoy note diferente a la gente que me vio crecer
mientras crecian y yo los miraba creciendo,
hoy los vi, y en ellos no habia ni una pisca de mi,
como en un pasado cercano supe tener y compartir
de todos ellos un pedaso, y ser yo en ellos,
cosa que desde hoy dejo de ser por ser ellos

Las historias de siempre

Al ritmo de la bossa, tu mano en la mía, en tibia lucha se hicieron una guiando nuestras mentes, cuando no nuestras vidas, en ese torbellino que es mis brazos en tu cintura y es el baile y es el beso que se demora mientras me respiro tu sonrisa sintiendo llenarse mis pulmones por primera vez. De tu cuerpo en el lento roce con el mío brota la vida y la luz, y quizás la música que ya acabo pero en nosotros sigue sonando y sonara mientras dure el baile, esa manera hermosa de hablar sin las palabras y decirte tantas cosas al oído que nunca te podré decir por que las palabras no saben de amor como el baile y ahora tu cabeza apoyada en mi pecho, sintiendo la voz de mi interior, esa que nunca miente y que solo sabe decir tu nombre.
Una trompeta que suena sorda en el fondo, tus ojos que encuentran los míos y de a poco me van dejando ciego, me fulminan el alma que ahora es de algún material blando, gelatina verde quizás, y así descubro que acabo de nacer y que deseo vivir para siempre fundido en tu cuerpo.
Ahora tu mano sube a mi rostro y en una caricia me limpia de fantasmas, borra las sombras que en mis ojos y en las comisuras de mi boca solo traen recuerdos de una vida que ahora parece lejana y falsa, fantástica, un mal sueño. Pero esa otra vida existe, y la mañana la traerá como un chorro de agua fría para despertarme de golpe del baile, tus ojos verdes y tus labios ahora en los míos, y un continuo avanzar y ceder y entregarse por completo mientras somos uno y el sueño esta intacto.
Ya mañana serán otras las manos que te entibien la piel a fuerza de caricias deliciosamente lentas como para engañar al tiempo que ahora esta en nuestra contra. Y serás otra y no seré el mismo, saludos formales, impulsos enjaulados y, tristes los ojos desde atrás de los barrotes de la vida diaria y común, te mirare y tu piel estará tan lejana de mi mano que ni siquiera sombra te haré sobre el vientre.

Todos sonreirán, las personas de siempre, las historias de siempre, y tu mano en la suya y tus ojos en los míos que tristes me pedirán auxilio, mientras mi mujer me dirá al oído no se que cosas que no escucharé.

Colectivo en llamas

Esta es una historia triste, pero no por que en su esencia lo sea, ni porque me toque contarla a mi, un hombre triste, sino por que fue la ultima vez que lo vimos al Roque, y creo yo, que contar lo sucedido se parece a mantenerlo vivo, vivo en la memoria, que es el ultimo lugar para un hombre ya sin vida.
Roque era una de esos hombres buenudos que andan por la vida sin sobresalir demasiado, pero que dejan una marca en todo aquel que los conozca, una bien profunda, de esas que te hacen replantearte muchas cosas, o pocas, pero te hacen pensar igual. Solía visitarme casi todos los jueves. Nos íbamos al bar. de la esquina y, entre wisky y licores, con los ojos grandes y atentos me pedía que le contara alguna historia. Cualquier historia valía para el, no importaba si fuese verdad o puro invento de mi imaginación, que siempre fue muy activa, si fuese propia o ajena, el siempre, con la atención que lo caracterizaba, me escuchaba de principio a fin terminando uno por uno los tragos con pequeños y silenciosos sorbos. Siempre decía que yo era un buen narrador, y creo que por eso contar su historia es en si devolverle un poco de vida.
La ultima vez que lo vi fue un jueves, me había pasado a buscar por casa con una maleta, se iba esa noche no recuerdo muy bien a donde. Como de costumbre, en el bar esperamos que se hicieran las tres, hora en la cual el partiría, mientras solo se escuchaba mi voz contando no se que historia del turco Jasir, que el wisky se encargaba de nutrir de suspenso y adjetivos característicos de la elocuencia del alcohol. A eso de las dos y media pagamos, y, con media historia todavía en la punta de la lengua, nos dirigimos a la estación de colectivo caminando por que no estaba lejos y la noche se prestaba para el paseo.
Al llegar, Roque se acerco al coche, entrego la maleta al chico que la cargo, y se despidió de mi antes de que el chofer le revisara el boleto para poder subir. Si la memoria no me falla creo que el colectivo, de esos de un solo piso, era de la empresa la veloz. Inmóvil, lo vi subirse, recorrer el pasillo esquivando a una señora con su niño que saltaba entre los asientos y acomodarse en un lugar al fondo. El coche arrancó, y nunca supe bien si fui el único que lo vio, una luz naranja poblaba la parte trasera del colectivo mientras este salía de la estación. Esas cosas nunca se saben con certeza.
Al otro dia, el coche, que nunca había llegado a destino, fue encontrado en alguna parte de la ruta nueve reducido a cenizas. Si me preguntan si lo extraño diré que mucho.

Improvisacion

a fuerza de besos, punsantes, certeros,

nada impedira que rompa en ti como una ola de mar,
tomandote por las manos, acariciandote el alma,

organizando batallas contra tu ser hasta hacerlo estallar,

nadando en tu voz, bebiendo cada palabra, cada silaba,

encendiendo el cielo solo para verte bailar,

lidiare con tu sombra, la hare reir, cantar,

anda, quitate el vestido las flores y las trampas*.

*De Aute

Caida libre

Luego de aprender, con no poca paciencia, a caer con gracia
las alturas ya no le interesaban tanto como tiempo atras,
ya las nuves baticinaban ese que seria el ultimo pique a tierra,
que iba a teñir todo de luto con el sonido de un rojo splash,
y ahora caer es un arte para pocos temerarios o idiotas quizas,
por eso caigo, por tonto, y por amante a ese jugo adrenalina.

Sorpresas del chat...

georgi dice:
mira esta..: " estoy a tres segundos de tus labios y quiero que llegue mañana para saber si me besaste"


no se puede negar que es una frase que, aunque melosa, esta muy buena....

Laboriosidad

Con no poca paciencia, removeré mis sentidos,

uno por uno los haré desaparecer,

hasta aislarme completamente del exterior,

esa masa de mierda que me hace tanto mal....

De girasoles

...y si, estoy triste desde hace mucho tiempo,
pero no estoy mal, al contrario, pienso que
estar triste es una forma mas de sobrevivir,
una forma mas de sentirme vivo,
esas ganas de morder cadenas, pisar flores,
esas ganas de llamarte y decirtelo todo
y no decirte nada, pero hacerte sonreir,
que es en realidad lo que vale,
si es que algo de mi vale algo cuando te toca,
si es que ves mi rostro cuando suena mi vos,
o solo mi vos cuando tocas mi rostro,
y sentirte fria, y sentirme triste desde hace mucho tiempo,
desde hace muchas vidas, triste pero completo,
triste pero tuyo, triste pero feliz al saberte cerca,
al saberte lejos, sin saber que es mejor,
sin saber por que sigo triste,
pero sabiendo que sos la vida, mi vida,
y que verte vale la tristeza de quererte y dejarte,
y si, estoy triste desde hace mucho tiempo
y vos sos la razon a medias si es que hay razon
que valga mas que mi locura...

Sueños perfumados

a lo mejor este cuento sigue, pero esta parte es un micro cuento en si...

Como los pétalos de una rosa que poco a poco se abren para absorber del mundo la luz, el calor, el Sr. B abrió sus ojos y sintió que toda la luz del mundo atacaba sin piedad sus pupilas. Miro sus manos, las paredes, el techo, nada era familiar.
¿Cómo se siente usted hoy? Pregunto una voz profunda y grabe procedente de un hombre alto y delgado con uniforme blanco que tenia en sus manos algo así como una planilla. Hubo silencio entre los dos.
Anoche soñé que era una flor dijo el Sr. B un poco sorprendido de que ese fuese su único recuerdo. Su mente estaba en blanco, un situación tan incomoda como suena. Luego añadió Anoche soñé que era una flor. Y que todo era bello y armonioso. No tenia manos pero acariciaba todo, decía mientras miraba a través de la ventana, no tenia oídos, pero sentía un dulce arrullo mientras el viento me mecía con suavidad. No tenia boca pero igual sonreía. Trato de pararse pero fue en vano, se sentía débil. El doctor le dijo que lo mejor era descansar un poco mas. El Sr. B sin ofrecer resistencia, apoyo de nuevo la cabeza en la almohada y se volvió a dormir, cercado de flor.

Gritos

hay susurros que llueven en mi espalda

y dedos de apuntar que me lastiman la cien

¿por que no me dejan ser loco?

me duelen las paredes ¿acaso no lo ven?

¿por que respirar se ha vuelto pecado

cuando lo hago sin la boca, a través de la piel?

hay reproches que caen desde arriba

y manos que a la cabeza van en señal de espanto

y todas las voces son gritos, son llanto,

cuando cruzo las calles sonriendo volando

¿por que ha de estar mal lo que elijo

cuando en realidad me estoy explorando?

hay vidas que caen sobre la mia

y me aplastan las ideas, las ganas de pensar

¿por que ahogan con sus hiedras mi mente?

¿por que no me dejan ser en vez de estar?

y si exploto algun dia en rabia

nadie se enoje, nadie se asuste, nadie se altere

que pronto volvere a ser "normal"

que pronto sere el altruista de siempre

esto no va dirijido a nadie, solo surgio como surgen todas las cosas que escribo...

Fallas de percepcion

Era de noche y hacia frío. Por la ventana entreabierta no solo se colaba un aire fresco que congelaba hasta las ideas sino también una tenue luz de luna que mostraba el lado siniestro de las cosas que poblaban la habitación, llenándolas de sombra y misterio. Esteban, acostado en su cama, se debatía si valía la pena levantarse y enfrentar el frío para cerrar la ventana, o si era mejor esta postura pasiva, cómoda, que estaba tomando. Con desgano miro lo que parecía ser la sombra de una colcha que yacía en el suelo junto al escritorio, “otra posible opción” pensó mientras seguía acostado boca abajo, pero estaba lejos, y habría que levantarse igual.
El poco abrigo que poseía acostado estaba empezando a hacerse notar. Tiritaba esteban entre pequeños suspiros que precedían un debate interno sobre si levantarse, a estas alturas de la noche, seria conveniente. Mejor dormir, aprovechar el tiempo, el día iba a ser largo. Pero el frió, las enfermedades.
Tomando coraje salió de debajo de las sabanas, se paró tiritando y esquivó algunas cosas camino a la ventana solo para darse cuenta de que estaba amaneciendo y ya se acercaba la hora de ir a trabajar. “Si me duermo ahora no me levanto mas” pensó. Prendió la luz, aun la claridad del día no era total, y tomo los pantalones que estaban sobre la silla. Al terminar de vestirse noto que su ropa le quedaba algo grande y sin darle importancia desayunó, tomó el portafolio y salió a la calle.
Al salir, se dirigió a la parada del colectivo admirando las calles llenas de otoño. Por algún extraño motivo sentía algo raro en sus brazos, sus piernas, sus manos, su cuerpo. Vio llegar el colectivo, y, moviendo la cabeza como para despabilarse, subió en el.
Una vez dentro de este, tomo asiento junto a un señor que, apoyada la cabeza en la ventanilla, parecía dormir placidamente. Esteban miro sus pies, sentía que los zapatos le quedaban gigantes, y eso, le resulto completamente extraño. El nunca compraba nada que no le quedara bien, acorde a su tamaño. Mientras distraído meditaba sobre que podía estar sucediendo con sus pies, pudo observar, junto a una de las patas del asiento delantero a una personita, del tamaño de un vaso pequeño. Atónito, desorbitados los ojos, se acerco para verlo mejor.
Una vez cerca pudo ver que esta personita se reía mientras lo miraba. “¿De que te reís?” pregunto esteban intrigado por el origen de esta extraña persona. “ De vos, serás el mas pequeño de todos”. Esta respuesta le causo mucha gracia a esteban que se paraba por que debía bajarse.
Toda la mañana trabajo esteban pensando en el comentario de aquel atípico personaje, mientras poco a poco el notaba que sus vestiduras le iban quedando cada vez mas grande. Estaba empequeñeciendo.
El pánico lo invadió por completo. Se paró, y apenas sobresalía por arriba de su escritorio, si seguía así las ropas lo aplastarían, pensaba Esteban que procedió a sacarse las vestiduras. Todo, absolutamente todo cambiaba de proporciones para él, los escalones se convertían en precipicios, los cajones de los muebles abismos, las habitaciones interminables desiertos.
Acurrucado, cansado y con un sudor frío que le recorría todo el cuerpo, esteban se acostó sobre su saco que yacía en el suelo, rogando que alguien lo viese antes de pisarlo y le brindase la ayuda que tanto estaba necesitando. Al entrar un compañero de oficina pudo ver a esteban, con el mismo tamaño que siempre tuvo y tendra, acurrucado en el suelo, desnudo y temblando de frío.