Confundido

Enojado, conociendo su derrota, como en cada batalla contra ella se vaticina, de un portazo salto al mundo, triste al saberse adicto a su piel. Caminaba por la calle sin entender, mientras los ojos le buceaban en un mar salado y artificial, como algo tan simple como tomar su mano, oler su pelo, dejarla dormir sobre su pecho, podían haberlo hecho caer en ese agujero tan profundo llamado amor. Al cruzar el puente, sintió él nubes en las manos, nubes en los ojos, moho en la piel. Sin pensarlo un segundo mas, salto del puente para acabar con su vida, sin saber que ella, en otro punto del mundo, seguía sus pasos y su amor duraría para siempre en un lugar que algunos dicen que es mejor.

Tomar tu mano
Cada vez es más
Como morir
Como nacer
Como llorar
Como reír.
Ya no se que sentir.

El lugar mas triste del mundo (8)

Sentado, con sus herramientas en las manos y los ojos llenos de rabia y decepción, el artista mira el pedazo de piedra que tiene en frente sin saber que hacer con el.
En un pasado no muy lejano solía ver la forma que tendría su obra antes de que su cincel tocara la piedra, y lleno de jubilo golpeaba cada rincón mientras cantaba mi casa ha sido tomada por las flores. Pero ahora, sintiendo el peso del tiempo en su espalda, en sus ojos, en sus oídos y en su piel, solo se limita a mirar rocas, recordando momentos felices mientras se muerde el labio inferior de la bronca, tratando de encontrar alguna inspiración.
Hay gente fuera, del otro lado de la puerta, que golpea, grita, teme por la salud del artista que hace días que no abandona su habitación. Y ahí, sentado frente a la roca, el les responde con un frió silencio, el mismo que siente en su alma.

Confesion

En sus brazos me hice adicto a la poesia,
que hoy solo comparto con mi primo,
mientras ella lejana me

Solo por inercia

El tiene por vocación la tristeza

y ser libre como el viento,

ella nació con una facilidad

para confundirlo absolutamente todo

que en la cabeza intelectual de el

ella solo es caos que tiende a mas caos,

pero, por alguna extraña ley

lejana a las razones con razón,

el ahora tiende al caos de ella

en un triste y feo camino a la autodestrucción.

El lugar mas triste del mundo (7)

Una vez un hombre vivió feliz. Descalsos los pies, paseaba por la tierra comiendo de esta, aprendiendo a ser bello entre lo bello y la sencillez. Una vez un hombre fue feliz, su techo era el cielo, su luz el sol y los animales todo lo compartian con él. En paz, caminaba por montañas y bosques, se sentia uno con el mundo que lo rodeaba.
Pero un día, el hombre otros hombres vió y tan mutuo fue el sentimiento de compasión, que al acercarce a compartir su alegria con esos hombres grises, ellos al creerlo triste lo enfermaron con civilización. Cubrieron su cuerpo, lo enserraron entre paredes para que tuviera un hogar, le enseñaron a ser esclavo y así del mundo se alejó.
Hoy se siente solo entre los solos, lejos de si, de su vocación. Desea no tener mas dueño y solo anhela ser libre como el viento pero sin smoke.

Voodoo Chile

Well, Im a voodoo chile
Lord Im a voodoo chile

Well, the night I was born
Lord I swear the moon turned a fire red
The night I was born
I swear the moon turned a fire red
Well my poor mother cried out lord, the gypsy was right!
And I seen her fell down right dead
(have mercy)

Well, mountain lions found me there waitin
And set me on a eagles back
Well, mountain lions found me there,
And set me on a eagles wing
(its the eagles wing, baby, what did I say)
He took me past to the outskirts of infinity,
And when he brought me back,
He gave me a venus witchs ring
Hey!
And he said fly on, fly on
Because Im a voodoo chile, baby, voodoo chile
Hey!

Well, I make love to you,
And lord knows youll feel no pain
Say, I make love to you in your sleep,
And lord knows you felt no pain
(have mercy)
cause Im a million miles away
And at the same time Im right here in your picture frame
(yeah! what did I say now)
cause Im a voodoo chile
Lord knows Im a voodoo chile

Well my arrows are made of desire
From far away as jupiters sulphur mines
Say my arrows are made of desire, desire
From far away as jupiters sulphur mines
(way down by the methabe sea, yeah)
I have a humming bird and it hums so loud,
You think you were losing your mind, hmmm...

Well I float in liquid gardens
And arizona new red sand
(yeah)
I float in liquid gardens
Way down in arizona red sand

Well, I taste the honey from a flower named blue,
Way down in california
And the n new york drowns as we hold hands

cause Im a voodoo chile
Lord knows Im a voodoo chile
Yeah!

Jimi Hendrix

Confundido

Enojado, conociendo su derrota, como en cada batalla contra ella se vaticina, de un portazo salto al mundo, triste al saberse adicto a su piel. Caminaba por la calle sin entender, mientras los ojos le buceaban en un mar salado y artificial, como algo tan simple como tomar su mano, oler su pelo, dejarla dormir sobre su pecho, podían haberlo hecho caer en ese agujero tan profundo llamado amor. Al cruzar el puente, sintió él nubes en las manos, nubes en los ojos, moho en la piel. Sin pensarlo un segundo mas, salto del puente para acabar con su vida, sin saber que ella, en otro punto del mundo, seguía sus pasos y su amor duraría para siempre en un lugar que algunos dicen que es mejor.

Tomar tu mano

Cada vez es más

Como morir

Como nacer

Como llorar

Como reír.

Ya no se que sentir

Tiempo al tiempo (a la musa que no esta)

Quizás tener ganas de plantar una flor en el sol
Se parezca un poco a callar tu nombre por las noches,
Ese nombre que aun no sé, pero que callo con paciencia,
Ese nombre que es a la vez tristeza y soledad.
Quizás buscar colores entre las sombras de la pieza,
Se parece un poco a cerrar los ojos y ver tu rostro,
sentir en mi piel el estigma de frío que es el eco de tu voz,
esa voz que aun no escucho, pero no puedo olvidar.
Oh compañera que el destino me depara
Cuando ha de cruzarse tu camino con el mío
Para librarme de esta soledad que es tu nombre sin tu nombre,
Que es tu voz sin tu voz, que es tu piel sin mis brazos.
Violentas mis palabras chocan entre si,
Acercándote, acercándome, desde puntos que ignoramos, infinitos,
Desde espacios libres del tiempo que, llenos de poesía,
Esperan esa musa que se que pronto vendrá.

Metamorfosis

Hoy note diferente a la gente que me vio crecer
mientras crecian y yo los miraba creciendo,
hoy los vi, y en ellos no habia ni una pisca de mi,
como en un pasado cercano supe tener y compartir
de todos ellos un pedaso, y ser yo en ellos,
cosa que desde hoy dejo de ser por ser ellos

Las historias de siempre

Al ritmo de la bossa, tu mano en la mía, en tibia lucha se hicieron una guiando nuestras mentes, cuando no nuestras vidas, en ese torbellino que es mis brazos en tu cintura y es el baile y es el beso que se demora mientras me respiro tu sonrisa sintiendo llenarse mis pulmones por primera vez. De tu cuerpo en el lento roce con el mío brota la vida y la luz, y quizás la música que ya acabo pero en nosotros sigue sonando y sonara mientras dure el baile, esa manera hermosa de hablar sin las palabras y decirte tantas cosas al oído que nunca te podré decir por que las palabras no saben de amor como el baile y ahora tu cabeza apoyada en mi pecho, sintiendo la voz de mi interior, esa que nunca miente y que solo sabe decir tu nombre.
Una trompeta que suena sorda en el fondo, tus ojos que encuentran los míos y de a poco me van dejando ciego, me fulminan el alma que ahora es de algún material blando, gelatina verde quizás, y así descubro que acabo de nacer y que deseo vivir para siempre fundido en tu cuerpo.
Ahora tu mano sube a mi rostro y en una caricia me limpia de fantasmas, borra las sombras que en mis ojos y en las comisuras de mi boca solo traen recuerdos de una vida que ahora parece lejana y falsa, fantástica, un mal sueño. Pero esa otra vida existe, y la mañana la traerá como un chorro de agua fría para despertarme de golpe del baile, tus ojos verdes y tus labios ahora en los míos, y un continuo avanzar y ceder y entregarse por completo mientras somos uno y el sueño esta intacto.
Ya mañana serán otras las manos que te entibien la piel a fuerza de caricias deliciosamente lentas como para engañar al tiempo que ahora esta en nuestra contra. Y serás otra y no seré el mismo, saludos formales, impulsos enjaulados y, tristes los ojos desde atrás de los barrotes de la vida diaria y común, te mirare y tu piel estará tan lejana de mi mano que ni siquiera sombra te haré sobre el vientre.

Todos sonreirán, las personas de siempre, las historias de siempre, y tu mano en la suya y tus ojos en los míos que tristes me pedirán auxilio, mientras mi mujer me dirá al oído no se que cosas que no escucharé.

Colectivo en llamas

Esta es una historia triste, pero no por que en su esencia lo sea, ni porque me toque contarla a mi, un hombre triste, sino por que fue la ultima vez que lo vimos al Roque, y creo yo, que contar lo sucedido se parece a mantenerlo vivo, vivo en la memoria, que es el ultimo lugar para un hombre ya sin vida.
Roque era una de esos hombres buenudos que andan por la vida sin sobresalir demasiado, pero que dejan una marca en todo aquel que los conozca, una bien profunda, de esas que te hacen replantearte muchas cosas, o pocas, pero te hacen pensar igual. Solía visitarme casi todos los jueves. Nos íbamos al bar. de la esquina y, entre wisky y licores, con los ojos grandes y atentos me pedía que le contara alguna historia. Cualquier historia valía para el, no importaba si fuese verdad o puro invento de mi imaginación, que siempre fue muy activa, si fuese propia o ajena, el siempre, con la atención que lo caracterizaba, me escuchaba de principio a fin terminando uno por uno los tragos con pequeños y silenciosos sorbos. Siempre decía que yo era un buen narrador, y creo que por eso contar su historia es en si devolverle un poco de vida.
La ultima vez que lo vi fue un jueves, me había pasado a buscar por casa con una maleta, se iba esa noche no recuerdo muy bien a donde. Como de costumbre, en el bar esperamos que se hicieran las tres, hora en la cual el partiría, mientras solo se escuchaba mi voz contando no se que historia del turco Jasir, que el wisky se encargaba de nutrir de suspenso y adjetivos característicos de la elocuencia del alcohol. A eso de las dos y media pagamos, y, con media historia todavía en la punta de la lengua, nos dirigimos a la estación de colectivo caminando por que no estaba lejos y la noche se prestaba para el paseo.
Al llegar, Roque se acerco al coche, entrego la maleta al chico que la cargo, y se despidió de mi antes de que el chofer le revisara el boleto para poder subir. Si la memoria no me falla creo que el colectivo, de esos de un solo piso, era de la empresa la veloz. Inmóvil, lo vi subirse, recorrer el pasillo esquivando a una señora con su niño que saltaba entre los asientos y acomodarse en un lugar al fondo. El coche arrancó, y nunca supe bien si fui el único que lo vio, una luz naranja poblaba la parte trasera del colectivo mientras este salía de la estación. Esas cosas nunca se saben con certeza.
Al otro dia, el coche, que nunca había llegado a destino, fue encontrado en alguna parte de la ruta nueve reducido a cenizas. Si me preguntan si lo extraño diré que mucho.

Improvisacion

a fuerza de besos, punsantes, certeros,

nada impedira que rompa en ti como una ola de mar,
tomandote por las manos, acariciandote el alma,

organizando batallas contra tu ser hasta hacerlo estallar,

nadando en tu voz, bebiendo cada palabra, cada silaba,

encendiendo el cielo solo para verte bailar,

lidiare con tu sombra, la hare reir, cantar,

anda, quitate el vestido las flores y las trampas*.

*De Aute

Caida libre

Luego de aprender, con no poca paciencia, a caer con gracia
las alturas ya no le interesaban tanto como tiempo atras,
ya las nuves baticinaban ese que seria el ultimo pique a tierra,
que iba a teñir todo de luto con el sonido de un rojo splash,
y ahora caer es un arte para pocos temerarios o idiotas quizas,
por eso caigo, por tonto, y por amante a ese jugo adrenalina.

Sorpresas del chat...

georgi dice:
mira esta..: " estoy a tres segundos de tus labios y quiero que llegue mañana para saber si me besaste"


no se puede negar que es una frase que, aunque melosa, esta muy buena....

Laboriosidad

Con no poca paciencia, removeré mis sentidos,

uno por uno los haré desaparecer,

hasta aislarme completamente del exterior,

esa masa de mierda que me hace tanto mal....

De girasoles

...y si, estoy triste desde hace mucho tiempo,
pero no estoy mal, al contrario, pienso que
estar triste es una forma mas de sobrevivir,
una forma mas de sentirme vivo,
esas ganas de morder cadenas, pisar flores,
esas ganas de llamarte y decirtelo todo
y no decirte nada, pero hacerte sonreir,
que es en realidad lo que vale,
si es que algo de mi vale algo cuando te toca,
si es que ves mi rostro cuando suena mi vos,
o solo mi vos cuando tocas mi rostro,
y sentirte fria, y sentirme triste desde hace mucho tiempo,
desde hace muchas vidas, triste pero completo,
triste pero tuyo, triste pero feliz al saberte cerca,
al saberte lejos, sin saber que es mejor,
sin saber por que sigo triste,
pero sabiendo que sos la vida, mi vida,
y que verte vale la tristeza de quererte y dejarte,
y si, estoy triste desde hace mucho tiempo
y vos sos la razon a medias si es que hay razon
que valga mas que mi locura...

Sueños perfumados

a lo mejor este cuento sigue, pero esta parte es un micro cuento en si...

Como los pétalos de una rosa que poco a poco se abren para absorber del mundo la luz, el calor, el Sr. B abrió sus ojos y sintió que toda la luz del mundo atacaba sin piedad sus pupilas. Miro sus manos, las paredes, el techo, nada era familiar.
¿Cómo se siente usted hoy? Pregunto una voz profunda y grabe procedente de un hombre alto y delgado con uniforme blanco que tenia en sus manos algo así como una planilla. Hubo silencio entre los dos.
Anoche soñé que era una flor dijo el Sr. B un poco sorprendido de que ese fuese su único recuerdo. Su mente estaba en blanco, un situación tan incomoda como suena. Luego añadió Anoche soñé que era una flor. Y que todo era bello y armonioso. No tenia manos pero acariciaba todo, decía mientras miraba a través de la ventana, no tenia oídos, pero sentía un dulce arrullo mientras el viento me mecía con suavidad. No tenia boca pero igual sonreía. Trato de pararse pero fue en vano, se sentía débil. El doctor le dijo que lo mejor era descansar un poco mas. El Sr. B sin ofrecer resistencia, apoyo de nuevo la cabeza en la almohada y se volvió a dormir, cercado de flor.

Gritos

hay susurros que llueven en mi espalda

y dedos de apuntar que me lastiman la cien

¿por que no me dejan ser loco?

me duelen las paredes ¿acaso no lo ven?

¿por que respirar se ha vuelto pecado

cuando lo hago sin la boca, a través de la piel?

hay reproches que caen desde arriba

y manos que a la cabeza van en señal de espanto

y todas las voces son gritos, son llanto,

cuando cruzo las calles sonriendo volando

¿por que ha de estar mal lo que elijo

cuando en realidad me estoy explorando?

hay vidas que caen sobre la mia

y me aplastan las ideas, las ganas de pensar

¿por que ahogan con sus hiedras mi mente?

¿por que no me dejan ser en vez de estar?

y si exploto algun dia en rabia

nadie se enoje, nadie se asuste, nadie se altere

que pronto volvere a ser "normal"

que pronto sere el altruista de siempre

esto no va dirijido a nadie, solo surgio como surgen todas las cosas que escribo...

Fallas de percepcion

Era de noche y hacia frío. Por la ventana entreabierta no solo se colaba un aire fresco que congelaba hasta las ideas sino también una tenue luz de luna que mostraba el lado siniestro de las cosas que poblaban la habitación, llenándolas de sombra y misterio. Esteban, acostado en su cama, se debatía si valía la pena levantarse y enfrentar el frío para cerrar la ventana, o si era mejor esta postura pasiva, cómoda, que estaba tomando. Con desgano miro lo que parecía ser la sombra de una colcha que yacía en el suelo junto al escritorio, “otra posible opción” pensó mientras seguía acostado boca abajo, pero estaba lejos, y habría que levantarse igual.
El poco abrigo que poseía acostado estaba empezando a hacerse notar. Tiritaba esteban entre pequeños suspiros que precedían un debate interno sobre si levantarse, a estas alturas de la noche, seria conveniente. Mejor dormir, aprovechar el tiempo, el día iba a ser largo. Pero el frió, las enfermedades.
Tomando coraje salió de debajo de las sabanas, se paró tiritando y esquivó algunas cosas camino a la ventana solo para darse cuenta de que estaba amaneciendo y ya se acercaba la hora de ir a trabajar. “Si me duermo ahora no me levanto mas” pensó. Prendió la luz, aun la claridad del día no era total, y tomo los pantalones que estaban sobre la silla. Al terminar de vestirse noto que su ropa le quedaba algo grande y sin darle importancia desayunó, tomó el portafolio y salió a la calle.
Al salir, se dirigió a la parada del colectivo admirando las calles llenas de otoño. Por algún extraño motivo sentía algo raro en sus brazos, sus piernas, sus manos, su cuerpo. Vio llegar el colectivo, y, moviendo la cabeza como para despabilarse, subió en el.
Una vez dentro de este, tomo asiento junto a un señor que, apoyada la cabeza en la ventanilla, parecía dormir placidamente. Esteban miro sus pies, sentía que los zapatos le quedaban gigantes, y eso, le resulto completamente extraño. El nunca compraba nada que no le quedara bien, acorde a su tamaño. Mientras distraído meditaba sobre que podía estar sucediendo con sus pies, pudo observar, junto a una de las patas del asiento delantero a una personita, del tamaño de un vaso pequeño. Atónito, desorbitados los ojos, se acerco para verlo mejor.
Una vez cerca pudo ver que esta personita se reía mientras lo miraba. “¿De que te reís?” pregunto esteban intrigado por el origen de esta extraña persona. “ De vos, serás el mas pequeño de todos”. Esta respuesta le causo mucha gracia a esteban que se paraba por que debía bajarse.
Toda la mañana trabajo esteban pensando en el comentario de aquel atípico personaje, mientras poco a poco el notaba que sus vestiduras le iban quedando cada vez mas grande. Estaba empequeñeciendo.
El pánico lo invadió por completo. Se paró, y apenas sobresalía por arriba de su escritorio, si seguía así las ropas lo aplastarían, pensaba Esteban que procedió a sacarse las vestiduras. Todo, absolutamente todo cambiaba de proporciones para él, los escalones se convertían en precipicios, los cajones de los muebles abismos, las habitaciones interminables desiertos.
Acurrucado, cansado y con un sudor frío que le recorría todo el cuerpo, esteban se acostó sobre su saco que yacía en el suelo, rogando que alguien lo viese antes de pisarlo y le brindase la ayuda que tanto estaba necesitando. Al entrar un compañero de oficina pudo ver a esteban, con el mismo tamaño que siempre tuvo y tendra, acurrucado en el suelo, desnudo y temblando de frío.

El lugar mas triste del mundo (6)

Hoy estoy aquí, en el campo de batalla aguardando en silencio, esperando que llegue la hora del combate, que parece perdida entre varias eternidades. Hoy estoy aquí, preso de este maldito invento que el hombre llamo tiempo, añorando momentos mejores, mirando a la muerte a la cara, que sonríe entre los árboles. Hoy estoy aquí, frente un desenlace que no busque, en un tierra que no es mía. Hoy estoy aquí, extrañando mi granja de la que fui sacado, recordando rostros que ya no veré más y que se perderán dentro unos instantes cuando llegue la hora, para no volver jamás, o a lo mejor, en el ultimo instante cruzaran mi mente en una ráfaga de dimensiones gigantescas, y pasara mi vida ante mis ojos en cuestión de unos pocos segundo que no que llegare a contar.
Y entre esos recuerdos veré tu rostro, esa sonrisa que posee la tierra y el cielo, que crea universos de belleza, y te acariciaré con los ojos cerrados las mejillas, el cabello.
Hoy estoy aquí, mirando el cielo que esta nublado, esperando poder salir de esta espera, que es casi peor que lo que viene, o la mejor es al revés, pero la espera se sufre mas, nunca tuve entre mis virtudes la paciencia. Miro a mí alrededor y veo caras conocidas, caras con miedo, miedo con caras, todos están tristes.
El aire cada vez es más pesado, el cuerpo ya no quiere responder. Hoy estoy aquí pero he olvidado mis sentidos, esas puertas mágicas de la poesía, la felicidad, la belleza, que este lugar y este momento nunca tendrán.
Hoy estoy aquí, de este lado de la línea, el más oscuro, el más frió, el menos indicado. Deseo gritar y correr, no se donde pero escapar, escapar de mi para entrar en el mundo, para entrar en el tiempo y recorrerlo buscándote, buscándome, y por sobre todas las cosas para evitar esta espera

El lugar mas triste del mundo (5)

En la ciudad más austral del mundo, se esconde un oscuro secreto que el pueblo entero sabe, pero se niega a revelar. Cada 27 de abril, ese maldito día que ahoga los ojos y enturbia el mar de los lamentos, en ese, el mismísimo día en que la muerte recorre las calles jugando con su guadaña a cortar las sombras, todas las puertas llevan al noveno piso de un edificio, que el mundo de tanto querer olvidar ya no encuentra.
Y ahí, por obra de la mala suerte o el descuido, pasaras el resto de tus días, vagando, abriendo puertas en vano.

Una extraña historia de detectives

A mi primo Franco

Por esas extrañas casualidades de la vida, aunque, pensándolo mejor, creo que fue la suerte, me entere, por medio de esas extrañas voces silenciosas que solo transmiten información basura, de un sujeto que, habiendo comenzado con problemas de alcohol había terminado en la extraña y poco creíble costumbre de robar mouses y scanner. Intrigado por tal loco y original vicio e impulsado por algo en mi interior, decidí indagar un poco mas sobre este extraño sujeto. Poca fue la información que encontré, sin contar que era además nada precisa, pero algo me decía que no debía rendirme sin luchar. Comencé una extenuante investigación, que casi se desmorona varias horas después del comienzo al ver que nadie me tomaba en serio, y sin dormir, durante semanas enteras buscaba información de este sujeto que aparecía, robaba mouses y desaparecía sin dejar rastro alguno. Ya dos meses después se había vuelto un vicio para mí y la ciudad empezaba a tomarlo en serio al ver que en zonas de la ciudad ya casi no quedaban mouses. Llegue hasta a hacer una lamina con recortes de diario que media como 28 cm., por que casi siempre eran dos o tres renglones lo que se escribía de él en los diarios. Tres meses después ya la gente lo tomaba como un chiste y en ese instante me di cuenta, que si no lo paraba yo, nadie lo haría. Salí con una determinación característica de un súper héroe a recorrer las calles en señales de pistas que me pudieran conducir al criminal. Lo más cercano que recuerdo haber encontrado a una pista, fueron unas cajas de vino blanco y una botella de whisky, de esos extraños liquidos que tienen 38 grados, que de inmediato, a pesar de las críticas y burlas de mis amigos, catalogue como evidencia fuerte. Luego de varios análisis descubrí que no era de hacia muchos aquellas bebidas y que el sospechoso estaría por la zona en la que yo me encontraba, pero inútil fue cada uno de los esfuerzos que realice para encontrarlo, y así, siguieron las desapariciones de mouses y scanner. Luego de cinco meses, sorprendido y fascinado por unas historias que realizaba mi primo, lo invite a mi casa para tomar unos tragos y charlar de lo que creía al fin una cosa en común con el, la literatura. Al entrar en mi casa y ver en la pared la lamina con los recortes pensé que se iba a burlar, pero no lo hizo. Luego de una larga charla sobre trivialidades, salio de casa diciendo que iba a comprar unas cosas para tomar. Diez minutos después, volvió con unas cajas de vino blanco y tomando, retomamos la charla. Al final de la muy interesante visita, ya estábamos los dos un poco tomados, creo que yo mas que el, por que nunca me di cuenta de en que momento exacto me había robado el mouse y el scanner.
Quien lo hubiera dicho, pero a pesar de todo, la familia es la familia y lo quiero tal como es.



Si esta con errores perdonen, no tengo ganas de corregir.

Marea verde

Al entrar en su casa, Alberto se dirigió, atravesando el living, luego la cocina y por ultimo el pasillo, hacia su habitación, era de noche, una cálida y tranquila noche. Al encender la luz pudo observar con terror que todo estaba cubierto de sapos, cientos y cientos de bultos verdes, que se amontonaban sobre su escritorio, su armario, su silla, su cama, yendo de aquí para allá.
Sin saber como reaccionar, lo primero que le vino a la mente fue una escoba, idea tan estúpida como cualquier otra que podría surgir del enfrentamiento con cualquier situación como esta. Sacudiendo la cabeza, alejó la imagen de la escoba, la cual le seguía pareciendo una buena idea, para volver a los sapos, sorprendiéndose de estar aun ahí parado frente a la viscosa marea verde.
Trato por unos minutos de entender como habían llegado tantos sapos a su habitación y por que aumentaban en cantidad tan empeñosamente. “A esta velocidad dominaran el mundo en cuestión de días” pensó riéndose admirado por su gran sentido del humor y al instante volvió a su mente la imagen de la escoba como algo de primera necesidad. "Pero por que aun seguía parado ahí, siendo la solución algo tan simple como un utensilio de limpieza", se preguntaba con vehemencia. Con un gran esfuerzo logro volver su atención hacia los sapos y recorriendo el pasillo, llego a la cocina en busca de una escoba. “Todo se resolverá rápidamente” pensó. Dejo la cocina y tomó el pasillo hacia su habitación a la cual nunca llego.

El lugar mas triste del mundo (4)

Estaba rodeado, el lo queria asi. Una densa oscuridad lo cubria, en todas las direcciones, aislandolo de todo lo que a su corazón dañaba. Caminó lento, como sin querer hacerlo y miro con lastima el frasco, olvidando todo. Haciendo un sonrisa forzada y dolorosa, sacó de él dos pastillas, ya estaba cansado, necesitaba irse de ese lugar para siempre. Tomando coraje, leyo del pequeño emboltorio que cubria al frasco: "no tomar mas de dos pastillas a la vez, daños nosivos para la salud... muerte". Esa era la palabra justa, la que el buscaba. Se acerco a la cama, miró de nuevo el frasco, lo dio vuelta y dejo caer en su mano cinco pastillas mas. Las tomo todas de un solo intento, ansiosamente, y se sento a esperar...

Dulces sueños mi querido viento

El viento golpea mi ventana, y acto seguido cesa, solo para hacerme enfurecer, para crear en mi esa sensación de terror que surge del ruido de la ventana cruzando la oscuridad de mi hogar hasta mis oídos. Y ahí esta el, riéndose escondido, esperando momento oportuno para avanzar otra vez, y así hacer de mi sueño pesadilla.
Recorre el viento casa por casa, aterrando en el silencio de la noche a los solitarios, golpeando puertas y ventanas, moviendo ramas con hojas secas.
Si uno presta oído atento, podrá oírlo reír como un niño que hace travesuras, o querido viento que en tu incansable recorrido por todos los rincones llenas con tus ruidos de miedo la paz de mi descanso. Por esta razón siempre me veo obligado a levantarme de mi cama maldiciéndolo, dándole el gusto por que le encanta oírme maldecir, lo se por su risa, y cerrarle la ventana en la nariz.
Dulces sueños mí querido viento.

Sin darse cuenta

Sabía verlo vagar por la casa como un sonámbulo, con los pasos pesados y la mirada perdida y triste. A veces, intercambiaba algunas palabras con Clara o conmigo, pero nunca tuvimos el valor de decírselo. Y así pasaba sus días, recorriendo un sinnúmero de veces el pasillo, o mirando por la ventan como evocando un pasado recuerdo sin saber bien cual ni por que. Yo, por mi parte hacia mi vida sin prestarle mucha atención. Iba al trabajo, hacia las compras, leía uno que otro libro, que por lo general eran de Cortazar que ya por ese entonces se había convertido en vicio, pero a pesar de lo apretada que mi rutina hacia mis horas libres, siempre encontraba un tiempo para el, para alguna de sus historias que aun sabiendo que no raspaban lo real ni un instante, siempre me fascinaba escuchar. En cambio Clara, aun teniendo el mismo cariño que en el pasado por el, le dedicaba incontables horas ayudándolo a mantener vivo recuerdos que siempre cambiaban recorriendo los confines de su imaginación, convertidos en cuentos mas que en anécdotas de vida.

No recuerdo bien como fue, pero un acuerdo con Clara y una mala pasada de la suerte me hicieron responsable de decírselo. Pero como hacerlo. Como decirle que se había muerto hace tiempo ya, y sin darse cuenta, aun se seguía levantando todas las mañanas sin saber que ahí, en ese preciso lugar, quedaba su cuerpo acostado, sin vida, mientras el recorría la casa con pasos pesados y la mirada perdida y triste.

Un poco más

En noches como esta recuerdo tu voz dulce y melodiosa, recuerdo los rápidos latidos de mi corazón al sentirte cerca. En noches como esta, en las que la luna guía al coro de grillos para que canten infinitas melodía, quisiera ser del viento y respirarme tu aliento mientras sonríes. En noches tranquilas como esta, en las que las sombras ceden paso a la tibia caricia de las estrellas, quisiera dormirme entre tus brazos sintiéndome seguro y en paz. En noches como esta, que invitan a la poesía, sueño por un instante que eres mía y el mundo brilla un poco más.

El lugar mas triste del mundo (2)

Tomo las habichuelas mágicas, las entierro, e invado así, subiendo y subiendo en esa planta sin fin, el hogar en las nubes de aquel gigante que tantos cuentos infantiles etiquetaron como malvado.
Miro la casa gigante, infaltable en la morada de este atípico personaje, el jardín, de hermosura interminable, desde el ocaso infinito en aquella nube gigante, como todo era en ese lugar, hasta la noche eterna del lado que siempre esta oscuro en la tierra.
Me asomo a la ventana, y veo, dentro de esos ojos enormes, una acumulación de tristeza digna de un gigante y de ojos gigantes.

El lugar mas triste del mundo (1)

El guitarrista más triste, en el bar perdido, en donde el aire se palpa y ve por la carga de humo, toca con lágrimas en los ojos, melodías que nunca nadie escuchara. En un rincón se desahoga con inspiraciones que no son de este mundo, y la luz sobre su cabeza le da un aire como de lejano. El publico, a cien años de distancia sentado a su alrededor no nota su presencia, pero el sigue ahí tocando, tocando y sufriendo, muriendo por dentro.
Las inspiraciones van y vienen sobre el ritmo de blues que dibuja en el aire melodías celestiales, que dan vueltas por el bar pero vuelven llenas como se fueron sin ser escuchadas. Y así se forma ese muro negro entre el artista y el público, y la vida misma se podría decir, se esconde bajo la sombra que nunca vera el sol, se desgarra en pedazos que nunca se volverán a juntar, y ahí, en ese mismo lugar se encuentra el guitarrista, en ese el lugar mas triste del mundo, que solemos llamar soledad.

Era una vez un barco

Con suavidad, tomo la primera página de aquel viejo libro y la magia empieza a fluir. Desde sus páginas caen ríos dorados que inundan mi habitación, maravilloso paraíso, y sus personajes se hacen carne, se hacen vida.
La historia, que ya no es historia sino sueño, y ahora líquidos con colores, y luego sueño o historia otra vez, va poco a poco siguiendo su rumbo, como un barco que deja en las manos del río su destino, y descansa mientras el río lo mece y lo saca fuera de las montañas.
Ahora el barco se ha dormido, y las piedras le rozan los cabellos, están al acecho, se afilan y se tiran sobre el para herirlo. Pero el río es bueno, o al menos lo aparenta y lo aleja de piedras que gritan y bailan en trance, sedientas de sacrificio.
Y el paisaje, que es bello por partes, se asoma al río, no para ver su reflejo como suele hacerlo, sino por que le interesa el destino del barco, le gusta ver la sangre fluir entre las rocas, alimenta sus ojos, sus vanidosos ojos, espera con ansias el momento para ver las maderas desgarrarse de a poco.
El río, cambiando el color de sus aguas, con un grito de euforia, mece al bote con violencia. Lo lleva de aquí para allá, entre pequeños saltos de agua y remolinos, lo lastima…
En realidad, nunca pude leer mas allá de esta parte, siempre me dio miedo por el pobre barco. Por eso siempre cierro el libro, y me acuesto a soñar que todo era un sueño de líquidos con colores, y que siempre es feliz el final.

Ensimismamiento

Raúl se sentó en su sillón favorito, frente al gran ventanal que daba al jardín, en aquel cuarto amplio lleno de libros apilados como muros formando así una inútil y frágil fortaleza, donde el creía refugiarse del dolor que le causaba el sabor de la realidad en los hombros, la espalda, la cabeza, las piernas, pero sobre todo en la cabeza. Así, sentado, mientras afuera las nubes grises poblaban aquel cielo triste que aparecía por sobre las petunias y el tapial, tomo un libro, una novela con una tapa azul, y comenzó a leer.
Al llegar a la quinta pagina, lo que había comenzado con una tímida llovizna amenazaba con ser un huracán. Las calles se llenaban poco a poco del agua, que, violentamente, se llevaba todo a su paso. El viento lastimaba los árboles, meciendo algunos y arrancando a otros, y golpeaba las ventanas que no habían sido cerradas. A Raúl esto no le importaba, el leía y leía, sin reparar en que afuera, el cielo parecía estar viniéndose abajo y que el agua, que tan violentamente recorría las calles, ahora le mojaba apenas los pies y los libros que estaban en la base de las murallas.
Al llegar a la pagina numero cincuenta, afuera ya nada quedaba en las calles que obstaculizara el avance del agua, que con furia golpeaba lo que se cruzara en su camino sean autos, motos, personas, botes, pero sobre todo autos. Las murallas de su fortaleza se tambaleaban sobre su peso mientras el nivel del agua subía cada vez más, y, a pesar de que el agua le mojaba la rodilla y ya arruinaba su sillón favorito, Raúl no paraba de leer su novela.
Al llegar a la pagina ochenta, las paredes que antes le servían de psicológica protección caían sobre el agua desde las alturas, desplomándose en estruendorosos sonidos de tapas duras chocando ente si, por que los libros de tapas blandas se dejaban caer silenciosos frente a la muerte que significaba el agua para sus hojas, y Raúl, que ya tenia el agua por el pecho, cansado de leer, cerro el libro, se paro y atravesó el umbral de su fortaleza para salir a la calle que estaba seca bajo un sol radiante en un cielo despejado, sobre una ciudad que hace meses que no ve lluvia.